"Mulher perto de cadeira, Munch." |
Suas mãos doíam das cartas de amor que nunca escrevera.Começava a contar então,histórias de esperança pra si mesma.Os anos passavam rápido demais,pensava. Aos trinta anos,nunca havia tido alguém.A ausência desse alguém se fazia presente no seu olhar estático, na sua aparência de cansaço eterno e amarelado.
Seus cabelos cor de café balançavam com o vento frio da madrugada.Sim, estava acordada as três da manhã.Rolando pela cama, decidiu levantar e ir olhar o tempo na varanda.O tempo...O tempo o que era o tempo?Amadurecera enfim, isso podia afirmar.Mas faltava-lhe alguma coisa.Sobrava alguma coisa.A falta e o excesso de si mesma, estão presos no seu corpo para sempre.
Essa era talvez uma das histórias sem final ,da sua vida.
Que lindo. ó.ò
ResponderExcluirobg :)
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